Elogio cerebral

Sinceramente lo cuestiona el amor, antes o después de irse o llevarte a la cama.

Y sin embargo no lograre responderle sino con las ideas amalgamadas de mi cerebro. Palabras, escritas o habladas.

Cuestiono como poder querer las sensaciones de un ser ¿Còmo?

Si, sentir es un instinto, como tal es simple y puede que vital. Pero no hay mas que "sentir",es una reacción corpórea que no nos lleva más allá que a una excitación física, satisfactoria y sin embargo alejada de toda unión (más que la carnal, claro esta) Y...entonces que haremos (tu y yo) (ella y él) (o simplemente ellos/ellas)con el vacío propio de estar dentro de otro cuerpo, ajeno al nuestro, tibio y amoroso. Mientras las células jugando están, jugando células opuestas dentro de un acto tibio y placentero.

Fuera de ese cuerpo tan ajeno ( y próximo al mismo tiempo ,al tuyo) sabes perfectamente que te encuentras ajeno e ignorante a su ser.

No conoces, ni conocerás nunca al cuerpo que yace junto a ti, que hoy, mañana y pasado podrá tener uno, dos y diez mil nombres distintos o iguales y sin embargo no te importará por que tu satisfacción primordial, ha sido complacida.

Entonces te cuestionara, desnuda y de pie, frente a la cama. ¿Por que?

No sabrás que contestar.

Entonces el cerebro abrirá un dialogo, donde te da la razón frente al placer mas no frente a la mente.

Sabes que te sería más placentero penetrar en su mente, abrirte paso en su mundo.

(y entonces escogerías a una menos sosa, menos boba, menos maquillada o bien escogerías a uno menos "buen partido", más humano, menos macho.)

Simplemente jugarían un juego mental, con la ropa puesta.

Hablando por horas, interesándose por los argumentos del otro, podrías no admirar su belleza.

Podría ser menos soso el existir, podría interesarte vivir, y hasta cierto punto superado el éxtasis de la potencia intelectual del alma, podrían abrir un juego sexual, en el cual células: óvulos, espermatozoides y neuronas. Abran un concierto sensitivo, concierto de temblores, convulsiones en sobre y dentro de la dermis. Con la mente perturbada y el alma turbada.

...entonces a la mierda con los enamoramientos superfluos y bajos, a la mierda con los sentimientos, a la mierda con el sexo vació.

Puedes alcanzar uno, mil y un millón de orgasmos.

(Y LA VERDAD ES QUE, SIN DUDA ALGUNA, UTOPISO)

Sor Juana en pleno siglo XX

Debo entoces rezar TODAS las noches antes de dormir
-Mujer que habla latìn, nunca hallarà marido ni buen fin.
Esa pèrfida perdida entre las letras,promiscua literaria yacerà,todas las noches;en la misma frìa y vacìa cama,haciendo el amor con un par de pàginas que le calmaràn tal vez el alma,pero jàmas el cuerpo.
Sentenciarà,entonces:
-Yo no escribo para saber màs,si no,para ignorar menos.

Las letras le apasionan es simple ,es su vida,son su todo.

El pensarà en su mente : Que es una enmancipada intelectual màs.Que bebè un escocès en las rocas o una buena copa de vino tinto,mientras el crital concavò de la copa juguetea con las tibias yemas de sus dedos largos y bien esculpidos.Y acaso su conversasiòn es y serà sobre las novedades de la libreria Fondo de Cultura.Aquella ubicada en Miguel Àngel de Quevedo ,que frecuenta tanto.¿Quièn sabe? Si la intercepas de buen humor pronunciarà una conversasiòn faltante de ego,restante de pose;sobre arte conceptual, mùsica clàsica, o cine de arte: todo aquello que rompe paradigmas.

Es tan asquerosamente encantadora que cautiva y,sin embargo,sigue siendo mujer. Por que veràs en sus uñas un rojo 40 marca maybeline y que gran parte de su ropa ,que no es màs que tela grita desaforadamente una marca: italiana,aveces francesa.
Esa tela solo cubre su delineado cuerpo (que tu moririas por cubrir,con tu sombra y tus polvosas manos)... sin duda,le otorga un aire de superioridad ,encubierta por la pose : su mente,tan cerebral,tan impudicamente desafiante y demostrativa.

...Guardaras la servilleta con el beso marcado por su lipstick rojo,que no tiene su numèro telèfonico.

Y sin embargo.
No es tàn perfida como crees.
No busca al hombre perfecto: Anhelo de su deseo.
Se conformarà con uno ,menos imbècil ,menos macho. Màs èl,menos nadie.
Autentico, si el adjetivo lo permite.

Menos clichè,como sus tacones negros en la alfombra: llorando las letras de el cafè frìo besado durante de la tèsis pasada.

Y un dìa regresarà a la misma cama,otra noche,tan parecida o otras tantas noches.
Donde rezarà
-Mujer que habla latìn,nunca hallara marido ni buen fin.

TÚ!!

Una partícula de polvo, y te encontré vagando, es ese rincón obscuro, arrinconado, en un resquicio de mi mente. Que posiblemente es tuya.
Contigo
Y
TODO
lo demás se
C
A
E
En todo me incluyó.

Palabras tan cortas, que conforman cortos textos.

(Que sabemos no leerás, por tu corto tiempo)

Cortos tus sonidos y mis escritos.

T
O
D
O
Se rompe en tu mágico metalofono invisible

Y

TÚ

Sigues sin estar
¿Estás ahí?
Aveces logro escucharte

Y
TRATO DE LLAMAR TU ATENCIÒN
SIN SER MUY OBVIA.
SONREIRE TAN DE LADO
COMO A TI TE ES POSIBLE
TE ACARICIARÈ,
EN NUESTRO INSTANTE SUBLIME
LLAMAR TU ATENCIÒN SIN SER MUY OBVIA
PODRIA CONFUNDIR LA MEMORIA
YO: TRATANDO DE BESARTE DISCRETO
ABRAZARTE DISCRETO
NO CORRER ,DESPAVORIDA POR LA PLAZA ,
EN EL CUAL AGUARDA TU ENCUENTRO.

Sentada en la cocina

SENTADA EN LA COCINA...

Con el olor del guiso de hoy,
sentada en la cocina,
conversamos de todo,
esperamos lavar la loza
te amo,
hoy,
dìa de juventud y del ayer
sentada en la cocina
esperando
la eterna cocciòn
de aquel delicado pastel
sentada en la cocina
te amo
bebiendo
tè
mientras tu cocinas

...EL DÌA QUE TE BESÈ

...Èl dìa que te besè

El dìa que te besè

El ultimò,bichito muriò.

Las Naciones Unidas,

abolieron las carceles.

El marquez de Sade,

escribo rosa prosa

Se reconstruyò el

por si solò

el templo mayor

Los supermercados

¡por fin !

vendieron marihuana.

Leer fue la nada de

tinta y celulosa

frente a altas horas de desvelo.

El día que rozaste mi cuerpo
todas las bombas se disolvieron.

libros,libros.libros.

Escribir algo, no es un trabajo cualquiera mucho menos sencillo. Simplemente la tinta correrá, sobre un lineal renglón (que, ojalá estuviese torcido), donde las letras, serán dirigidas a ningún lugar.
Esta mañana, después de leer Lady Ligeia y beber un poco de té, me dirigí a la librería. Camine, distraídamente: cruce grandes avenidas, observe los letreros llamativos, pise las losetas discordes del suelo. Todo marchaba de un modo “normal” (si, es que existe y permito la existencia y uso de este término en mi vocabulario)
Al entrar al recinto, no divise ninguna novedad. Los mismos enormes libreros, repletos, de obras de todos los tamaños y formas existentes. Los libros estaban acompañados de su enemigo común el polvo.
Me quite el abrigo y lo coloque sin cuidado alguno sobre el sofá de la oficina, dicha habitación, se encontraba vacía. Decidí amenizar con un poco de música (Acción que no me ayudo en absoluto, ya que, al encender el reproductor comenzó a sonar la danza macabra de Saint Sáenz, seguida de la marcha fúnebre de Mozart. Sentado frente al escritorio, decidí facturar y revisar los libros que habían llegado el día anterior. Concluida esta tarea, cargué las pesadas cajas de cartón que contenían los libros. Las coloque en el mostrador e instantáneamente comencé a colocar títulos por orden alfabético, por tema. Tan sistemáticamente como siempre: desde que el orden nació y existió.
Al subir a la cima de un inmenso librero. La escalera que lo acompañaba se desprendió de la madera sujeta a la pared. Y el peso de mi cuerpo fue presa de la gravedad. Mi cuerpo, que, ahora yace algo contundido…esta contundido en el piso, recién pulido. Me duele la mano derecha.
No pretendo levantarme y no la haré.
Las mismas hojas de papel, me atacan. Cayendo libro a libro, uno a uno, color a color, tamaño a tamaño, sobre mí.
Imagino esta imagen, tipo Quijote, un loco, repleto de libros.
Mientras espero que, alguien entre, me encuentre aquí. Sane mi mano, el cuerpo dolido, los tendones tensos, la mente divagando. Un pensamiento que, desea ser publicado. Como estos libros que: literalmente me están matando.

Xocolat

Y si tú, quieres probar su sabor, su cometido
Su supervivencia, en este mundo,
No puedes internar su ser:
Debes de contemplarlo y apreciarlo en su cúmulo total
El chocolate,
No es simplemente el grano de cacao,
Sino ver, como se hermana con azúcar y demás
Cada aroma,
Cada textura,
Cada color,
Conforman el fragmento de la totalidad
El chocolate, nace de la tierra,
Es árbol, es desembocadura histórica
Es placer derivado del trabajado
Arte, efímero
Que perdurara en la boca y el recuerdo
Grano de cacao, que, arrancado de la madre naturaleza
Será tierra habitada
El chocolate, es: árbol y grano
Hombre y naturaleza fusionados
En el sabor de lo absoluto
Cada pedazo de chocolate probado
Conjunta sabor y pasión

Kolowa Mikilistli

(Muerte circular)

Lo que dura libando un colibrí sobre la flor
Eso dura el hombre
Lo que dura la flor posando sobre la naturaleza
Eso dura la idea
La duración de la palabra muerte
Vive en los labios
De los labios nace la palabra
De la palabra, humo cual sueño
Creemos crear realidades trascendentes.
Lo que dura el alma
Equivale
A la duración de una sombra en la obscuridad
Solo somos los contempladores de las vanidades del mundo
Porque en la vida humana con vivir una sola vez no nos basta
Lo que nos aguarda en vida eterna,
Aterra
No por ser vida, por si misma
Sino por ser eterna
Eterno perdura en nuestra mente
Igual a lo que la vida dura
Y ¿Quién podría negar la reencarnación
de idea, palabra, alma, ser o ente?
La duración de la palabra muerte
Vive en los labios
Y al evocarla
Perfectamente comprendemos,
Que solo podemos
Hablar de muerte en vida

Ponle TU final

Cielos enteros, creándolo: a mi perfección a mi conveniencia a mis caprichos.
Pero nunca gocé el pensamiento de tu ser.
Nunca
Tiempo: sucesión de hilos solares, enmarañados, penetran el ahora. Demasiado, demasiado tiempo lucubrando el arriba que podría alcanzar con él. Arriba de colores ¡cierto! Un arriba policromados.
Llegaste, como aquello que no se planea. Como este cielo azul, despejado, de las lluvias torrenciales, sé, lo sé. Llovió luz.
Es el azul de nuestra inmensidad, tan cielo, separado, cercano. A la vez.
La luz, golpeaba los cristales de las ventanas, yo, seguía intentando amalgamar letras. Escribiendo, redactando, ese cuento, que nunca sale.
Las manecillas del tiempo, mientras tanto, acariciaban el tiempo, hacia la derecha morada y roja, azul, tal vez, luego seducían a la izquierda un tanto verde, otro tanto amarilla.
Para el final, la parte más fuerte, rompió el curso de las letras.
Ignore tu ser, hasta que muto, rozó mi piel, ¿acaso? …Un poco mis pensamientos.
La creación resultante, se encontraba arriba de mis piernas, debajo del escritorio, en medio de la nada.
Releía.
La nívea hoja de papel, se encontraba violada, cubierta de grafito y tinta, ella, más negra y gris, que blanco cloro. Rayada, tachada, enmendada.
El panorama, hoja sobre la madera del escritorio, junto el lápiz y la pluma…
Nimiedades que no deseo que leas, mucho menos que crees.
¡Demasiado tarde!
Mis instrumentos punzocortantes (hoja, lápiz, pluma) están en tu mano, tú maldita, cálida mano.
Creaste y acabaste el fin del comienzo.
Tus notas ya habían traspasado
El cuento estaba medio completo.

Sin pensar y resulto para ti

Mi realidad tan redonda como triangular ,era,es y será:el transparente de mi locura.
Estoy yo,ése,mío,yo,mío,yo,mí,YO.Tan dura como él gélido hielo y tan lentes obscuros como negros.
Tú ,él,tú,deseas tocar el sabor verde de la vida,cual irresistible kiwi ,deleitarte con el rojo jugoso de aquella fresa.
Pero algo:té,me,nos lo impide.
El aspero de nuestras cicatrices ,en nuestras manos,es, aún ,más obscuro que un hueco lleno de nimiedades,el ruido de la motocicleta,el vacío mutuo de nuestras camas.
Tan lóbrego como una novela de Poe.
Entonces ¿brindarnos el claro del sol en nuestras bocas,tiene destino? Más claro que tú transparente perdón ,mas brillante que nuestro girasol marchito y el amarillo que perdimos,cual moneda en tu bolsillo.
Dar esa finura ,como el inicio del precipicio,la música que creas,la suavidad de tu mirada partida.
Pretender.
Yo,mío,yo,YO y él,tú,suyo,él.
Seamos al fin tan transparentes como nuestra locura,pero cristalizada.